La première....

14:18, mes 3 gallons de peinture et moi attendions patiemment que la file du Rona un dimanche après-midi, veule bien nous faire avancer, ne serait-ce que d’un demi-centimètre afin de payer les machins accumulés dans le panier. Comme à mon habitude, la caisse vers laquelle je m’étais dirigé, inconsciemment attiré par les forces du mal fut celle qui n’AVANCAIT pas…

Vous savez celle qui ne bouge pas ? Parce soit la caissière est en formation, soit elle travaille là depuis une semaine et est visiblement dépassée par l’immensité de la complexité compliqué de sa caisse à 85 469 pitons…

Ou encore, le classique, parce que cette même caisse recrache comme un vomit de soulerie-suivit-de-McDo, tout ses papiers tirebouchonnés et émet des râles (la machine là, pas la caissière) de chat à l’agonie.

Tout en chialant contre le destin qui m’a méchamment placé dans cette file stupide (et qui réitère sa malédiction chaque fois que je dois attendre en file) et en évaluant mon temps d’attente versus la possibilité de changer de ligne et de peut-être par le fait même ne pas commencer à toucher mes prestations de retraire avant d’avoir payé ma facture, devinez qui s’est mise de la partie ?

Et oui. Mon adorable fille, qui après s’être fait dire «non » pour la 85 469 ième fois alors qu’elle tentait de se suicider en tétant le bouchon du varsol ou d’un produit avec une grosse tête de mort dessus, s’est jeté par terre en hurlant de ses petits poumons de bébé insatisfait de son sort.

Tout en se tortillant et en arrachant ses cheveux à pleine poignées, j’ai eu la chance de constater que ma fille a de sérieuse chance de percer (outre mes tympans) comme cantatrice…

Soprano, je dirais à première vue !